Poesía: 'Burbuja de tiempo', por Zoe

Se sienta en el cordón de la vereda y silba una canción.
Es todo lo que hace.
Su vida entera es ese momento, porque lo define completo, porque dice de él todo lo que hay que saber.
Dice que tuvo buena infancia cerca de la calle.
Dice que espera, siempre en los bordes, espera. Y que canta, claro. Que canta y llena el espacio. Que dispara melodías hacia el
futuro para que esos firuletes le muestren lo que hay delante y luego, lo devuelvan a casa otra vez.

Siempre hay una burbuja de tiempo en la que somos lo que siempre fuimos, lo que no podemos dejar ser.
A la mía no la cuento, por miedo a hablar de más.

Zoe

Vía: ...El borrador de suspiros...

Poesía: De noche y por el aire, por Inwit

De noche y por el aire
hay insectos peludos,
blanquecinas polillas,
que con vuelo inconstante y ansiedad
se acercan a la luzque las devora.

Nacaradas escamas
flotan como nieve bajo las lámparas.

Inwit

Vía: Agenbite of Inwit

Poesía: 'Cita', por Óscar Herrera

Está lloviendo, son las siete,
y yo mojándome como árbol.
Mi nariz es un desagüe.
Y juego al baterista
con mi zapato derecho
en un charco.
Ya pasa de las siete y tú no llegas.
Mis ojos recorren la calle
                              buscándote
                                                     a ver si ahí vienes.
Pero no veo nada
                                                        ni siquiera una luciérnaga de octubre.
Ya el poste que está a mi lado
me mira con curiosidad
y tú
                              como siempre tarde
                                                                   pinche camión.

Óscar Herrera

Poesía: ‘Walking the wind’, por Eli

Hoy sentí el viento
enjambre de agujas
adormeciendo
mejillas
y nariz
la mañana
aún no llegaba
y un filito
de luna
se asomaba
necio
como yo

Hubiera sido hermoso
si la cuadra fuera otra
y a mi lado
caminaras tú

Eli

Vía: El cuadernillo de café de Eli

Poesía: 'Dudas' por Lalo Cángaro

Un indescifrable temblor
sacude la sublime ternura
de tu rostro.
Ya no hay luz en tus ojos
ni color en tus mejillas.
Solo en el movimiento repetido,
de tus labios crece la vida.

¿Qué fantasma despiadado
inquietó tu espíritu?
¿Que lastimado sentimiento
puso en pie de guerra
a todo tu ser?

Fragmentos de dudas recorren
acompasadamente tú alma.
Solo yo puedo alejarlos.
Tengo mi amor insobornable,
imbatible, desesperado,
para devolver la luz a tus ojos

Si me dejas,
lo intento……

Lalo Cángaro

Poesía: ‘Tenemos que hacer algo’ por Gilberto Marti

Tenemos que hacer algo,
la soledad nos hace perder el cabello,
la realidad se confabula para separarnos,
los dientes se nos ponen negros,
los globos azules revientan al primer aliento,
una procesión de hormigas inunda los fruteros.
Si te invito un café tu gastritis no está para insomnios,
y a los cinco minutos preferimos un trago,
y se nos derriten los hielos
y no hay vasos.
Entonces rompemos en llanto,
pero el cielo comenzó primero.
A veces pienso que el problema con los besos
es que está nublado.
Tenemos que hacer algo,
o quedarnos calvos.
***
**
*

Gilberto Marti

Vía: Estación de Letras

Poesía: ‘Mímesis’ por Diva

He decidido camuflajearme en tu deseo,
sintetizarme en el aroma de tu piel,
esconderme en tu sangre sembrada de dragones,
asimilar la dulzura de tu saliva,
mezclarme en tí: así podré tenerte cuando quiera.


Diva

Vía: demasiada luz

Poesía: ‘Curse’, por Elisa

CURSE

Jamás podrás olvidarme
mi piel vive aún bajo tus uñas

mi nombre está escondido en cada suspiro
del silencio en la noche solitaria

el hueco que grita tormentas esmeraldas
está lleno de mi ausencia
de tu adiós
de las palabras que perdimos

mil nubes disfrazadas
de mujeres que llueven carcajadas
se mezclan con tu cuello
escurren
por tus brazos

pero bajo tus uñas vive mi piel
y jamás podrás olvidarme

Elisa

Poesía: ‘Claridad’, por Nazim Hikmet

Si yo no ardo;

si tu no ardes,

si nosotros no ardemos,

¿Cómo de las tinieblas

haremos claridad?

Nazim Hikmet

Poesía: ‘El refrigerador’, por Óscar Oliva

Suena el refrigerador de mi casa. Suena más fuerte que el motor de un coche.
Es un gigantesco grano de sal ese refrigerador detrás detrás de mí. No me deja escribir. Me aturde.
En ese escándalo me incorporo igual que el fuego en el vino cuando el vino se agita como un lago bajo el aguacero.

Y bajo de ese aguacero trabajo, empapándome la ropa y los sentidos, nadando en la silla, buceando en las palabras, agarrándolas de la cola como peces, golpeándolas con la empuñadura de un cuchillo en la cabeza.

Sueno turbio de miles de corrientes de agua, que penden sin embargo de un roble caído. Me levanto de la silla  a buscar algo que beber.
Voy hasta el refrigerador y lo abro. Bebo un poco de leche. El refrigerador cruje. Quiere decirme algo. Pero entre él y yo no hay comunicación posible.

Regreso a la mesa de madera que al peso de mi aliento y de mis codos se convulsiona en selvas y lluvias de danza recobrada. Reflexiono. Escribo.

El refrigerador, cerca de mí, a las 3 de la mañana, es lo único real, tangible, a esta hora.

Óscar Oliva

Poesía: 'Adjunto', por Ismael

ADJUNTO a un frasco vacío, está en la nevera
mi corazón que aún colecciona sospechas,
y no titubeo sí te digo: desde hace tiempo
no había necesitado descongelarlo. Mientras de vecino, un poco de leche hace
guardia a la puerta, cuidando gravemente
su letargo, en la lejanía un frasco con mayonesa
platica historias de hidalgos y altezas.

La casualidad de tener a mi lado un frió
frasco vacío, ha provocado que en estos días,
no me diera cuenta de tu ausencia.

Ismael

Poesía: ‘El peso’, por Roger Wolfe

Es esta condenada
impotencia.
Esta ausencia
hasta de rabia.
Este peso.
Sí, este peso:
como un frasco
de aspirinas
en un estómago
vacío.

Roger Wolfe

Vía: El Club de los Borrikos Libres

Poesía: ‘La lune’, por Elisa

No importa la furia
No importa la angustia
No importa
La necesidad de seguir

Ella reina el cielo
por las noches
y en la madrugada

como hoy…

Elisa

Vía: El cuadernito de café de eli

Poesía: ‘Esta isla y amo’, por Harresian Zulo

Hoy he amanecido isla caribeña.
Es un día intermedio,
ni lejos ni cerca del aniversario
de aquella mi revolución.
Y no se de qué vestirme.

Hace tanto frío en las calles
que se me endurecieron los bloqueos.
Y entre los restos de horizontes y mareas bravas,
flotan carteles con fotos de héroes
y lágrimas que me brotan de cada exilio.

Y aunque hoy no pueda hablar de continentes,
ójala que las olas traigan gritos de
“Tierra a la vista” ó “Quédate esta noche”.

Harresian Zulo

Vía: Harresian Zulo

Poesía: ‘Sin luna’, por Ephra

Lo que escribo se ha marchado, se ha marchitado.
Se ha jodido pues.
Las letras desnucadas, sin razón,
todo eso y yo acurrucado ante la mirada fria de una luna que se ha quedado ciega,
un mar que se ha vaciado,
entre bares y calles tristes que llevan al silencio.
Ya sabes.
Yo y la locura de extrañar, de la mano.
El hueco en el pecho, esta necesidad de tu voz, de tu luz.
Ya me conoces.
Yo y la cordura de necesitarte pensando en mi.
Hace falta cielo en esta banqueta.
Ven.

Ephra

Poesía: Sin título, por Lunazul

A veces quiero verte en una línea cubierta de letras,
encontrar tu sombra en el pasillo vacío,
oír tu voz al despertar,
mirar tu ojos al anochecer antes de cerrar los míos…..
…pero no estas,
no te encuentro ni con el más profundo trago de imaginación….

LUNAZUL

Vía: Camino a marte

Letras: Sueños de madre

Todos los hijos éramos iguales en la mente de mamá. Soñó vidas hermosas para todos nosotros y no despertó nunca para que no desapareciéramos.

Autor desconocido

Vía: Rasabadú

Poesía: Sin título, por César Vallejo

Conozco un hombre que dormía con sus brazos. Un día se los amputaron y quedó despierto para siempre.

César Vallejo

Poesía: ‘Hablo de lo que no se dice’, por Alfonso Chase

Siempre fui el marimbero, el boxeador,
el titiritero, el mendigo.
Nunca supe la línea perfecta entre la razón y la duda.
Pecados cometí en la soledad de mi sangre.
Crímenes contra la sombra, gritos sobre el aire.
Siempre fui el equilibrista hasta que me dí de culo contra el suelo.
No pude subir a tiempo al espectáculo. Me cesaron.
Desde entonces escribo con palabras sucias,
contaminadas de cantina, de sombras,
de madrugadas abandonadas en el quicio de alguna iglesia solitaria.
Siempre fui eso que me tocaba ser : el equilibrista
temblando ante la cuerda,
el domador adentro de las fauces.
Estuve en la escuela y nunca aprendí nada,
cuando no fuera el color de las montañas,
el nombre exacto de esos ríos que no veré nunca.
Se acabó la fiesta.
Y sigo golpeando a la piñata, los ojos vendados,
alentado sólo por el gozo de algunos amigos imprevistos.

Alfonso Chase

Vía: Germen Dorado

Poesía: Llovía, por Vita

Ayer vi llover, no estabas.
La lluvia sin ti sabe a llanto.

Vita